На мокром песке
Из одних окурков
Ты пишешь мечте
О том, что простуда
В душе уж давно царит,
Такой вот сердечный грипп.
Питаешься воздухом
Злым от дождя,
Любуешься городом,
В нем ты не своя,
Не веришь, что холодом
Ответит мечта,
Ведь вы с ней, наверно, друзья.
На мокром песке
Из одних окурков
Оставишь мечте
Моря поцелуев,
Чтоб эта мечта
Смогда излечить
То, что душа
Не смогла принять иль забыть.
Письмо из окурков
© Copyright: Мила Зарецкая, 2008
Свидетельство о публикации №108112401237
Свидетельство о публикации №108112401237
Рецензии