О любви незавершённой и о смерти предрешённой

Мои песни бесконечны как мирская суета.
Годы жизни быстротечны, словно вешняя вода.
Они мчатся вниз по склону, пыль, сметая на пути.
Жизнь ложится на попону, дальше смерти не уйти.

Но любовь и после смерти, продолжает в людях жить.
Нужно, кое-что, поверьте, в этой жизни совершить.
Чтобы вехами стояли ваши добрые дела.
Чтобы скульпторы ваяли ваши бренные тела.

Льются песни птичьей трелью, птицам горло не заткнёшь.
Завершаются недели, но с утра опять галдёж.
В жизни нет ни капли смысла; Нет начала, нет конца.
Лишь отмеренные числа в интонациях певца.

Звёзды вспыхивают, гаснут, источая судеб жар.
Только всё это напрасно. Мир безумен, слаб и стар.
Судьбы бегают по кругу, о пожарищах крича.
Смотрит стёклами с испугу на пожары каланча.

Мои мысли поперечны параллелям и прямым.
Как слова бесчеловечны, если всё, что делал дым.
Даже если вёл октавы по велению души.
Эти песни, боже правый, моей смертью заверши.