Говорится в священной книге,
что у ног материнских-рай,
и что дверью в рай-отец твой,
помни,смертный,не забывай.
Но стучусь безнадежно в дверь я.
Навсегда закрыта она,
и замки на ней не ржавеют,
и ни щелки в ней,ни окна.
Подбираю из памяти ключ я,
будто тку дорогой ковер.
Только лучшие,крепкие нити
заплетаются в сложный узор.
В кружевной рисунок сложились
твои юность и чистота,
твои смелость,ума пытливость
и натуры твоей красота.
Ну,а зрелость,как покрывало,
что из плотных шелков сплетено:
долг и дружбу,добро и честность-
всех их время в него вплело.
Ну,а старости...не досталось,
слишком много красок ушло.
И лишь черная сеть осталась,
что набросил недуг назло.
Ничего не изменишь,папа.
Лучше,боль моя,замолчи.
Но сажусь я упрямо за нитки
и опять подбираю ключи.
Отцу
© Copyright: Зуля Османова, 2008
Свидетельство о публикации №108112300889
Свидетельство о публикации №108112300889
Рецензии
