Rогда б из полной тьмы планета не всплыла...

* * *


Не я пишу стихи – они меня читают.
Прочтут июльский миг и долгий зимний год,
где до асфальта снег вовек не долетает,
где быстрый след звезды – всегда лишь недолёт.
Не я найду слова, но девушка в трамвае
с глазами из иной, евангельской, судьбы.
И светятся они, от света изнывая,
от искупившей всё пронзительной божбы.

А я – всего лишь слух и взор гружёных женщин,
закутанных старух, распахнутых мужчин.
Мне хватит звука-двух, мне нужно даже меньше
от бубна их надежд, от флейты их кручин.
Не я найду слова, но старец-Калиостро
с авоською в руке,с извёсткой на плече.
Его лукавый взор скользнёт за угол остро,
за тысячу вперёд протянутых ночей.

А клики ребятни в дыму листвы осенней!
Кирпичные дворы, где правит листопад…
Их ритмам искони не нужно напряженья –
стремительно точны их строфы наугад!
Не я - виновник рифм. Откуда эта детскость
пришла бы мне на ум и нА сердце легла,
когда б в любом зрачке не колдовала меткость,
когда б из полной тьмы планета не всплыла!