Измяты травы, берега пусты...
Все уходило в желтизну и осень.
Шиповника колючие кусты
Мы на душе своей с тобою носим.
Кто виноват, что вечера ушли?
Пропали встречи, почернело небо?
И то дурацкое из уст твоих "Прости..."
Как молния в сознаньи пролетело.
За что простить?! За ласку?! За любовь?!
За нежность, что когда-то подарила?
За закипевшую от страсти кровь?!
За то, что я любил, и ты любила?!
Ну, чтож, прощаю... сожжены мосты.
Не надо слов, пусть нас на небе спросят.
Шиповника колючие кусты
Мы на душе своей с тобою носим.
Шиповник
© Copyright: Вадим Карбовский, 2008
Свидетельство о публикации №108112302818
Свидетельство о публикации №108112302818
Рецензии