Разлука

Разлука обостряет чувства,
Кто это в жизни испытал,
Тот знает, как бороться с грустью,
Преодолеть смятенье шквал.

А я к разлуке не привычен,
И чтоб не делал, ты со мной.
По заведенному обычаю
«С работы» тороплюсь домой.

И хоть не ждет домашний ужин,
И теплый Муськин поцелуй,
Мне разговор душевный нужен –
И я к письму глазами льну.

Забыты гегели, спинозы,
И Аристотель, и Сократ.
Я вижу милый и раскосый
Жены своей любимой взгляд.

Забросив атласы и книжки,
Её дыханием дышу,
И словно ученик – мальчишке
Стихи любовные пишу…

Пою любовь своей подружки,
В карман за рифмой не тянусь,
Но все же злюсь, что я не Пушкин,
Вот он знаток по части Муз.

И все же берет меня сомненье,
Пусть он – великий человек,
Пусть светоч он, поэт и гений,
А, вдруг, любви таких волнений
Не знал его блестящий век?

Там были оды, мадригалы,
Сонеты были и балы,
Но львицы светские не знали,
Наверно, истинной любви.

Нет, не доверю никому я
Свою любовь и верность лет,
Она должна звучать, как медь,
И пахнуть сладким поцелуем…

…Ты пишешь, что стихов не сочиняешь,
Таланта будто вовсе нет
Но разве по стихам узнаешь,
Кто истинный поэт?

Не тот поэт, кто с быстротою легкой
Умеет ритм и рифму соблюдать,
И чтобы вдохновенье не терять,
Свой «страстный» пыл поддерживает стойкий.
 
Ни слог, ни пышность фраз, ни красота,
Что так и блещет в розовых куплетах,
Когда душа чиста, тогда
Мы говорим о звании Поэта.

Когда она открыта для добра,
Когда любовью дышит к «человекам».
Когда слетает с острого пера,
И мысль, и Откровенье века.

И ты, мой ангел, истинный Поэт,
Хотя стихов не сочиняла прежде.
Но в том особой, право, нужды нет,
Твой дар – в любви, и в вере, и в надежде.

Твоя любовь поэме лишь сродни,
Чиста она, как камень драгоценный,
Никто, как ты её не сохранил
Ни в жизни, ни на сцене…

А творчество? Хватило б на троих,
Которые Пегаса оседлали,
Твой труд – как самый лучший стих,
И руки – из разряда золотых,
Не зря мы их с Иришкой целовали…

27.09.1972г Киев