Ничто беды не предвещало

Ничто беды не предвещало.
Я шел домой. Луна сияла.
Пришел. Она стоит с косой:
«Пошли, поэт, я за тобой!»

Куда пошли? Ты раньше срока,
Я не давал тебе зарока!
Мне, бабка, только 45
И не готов я помирать!

Стихи свои не дописал,
И женщин не дообнимал,
С друзьями чарку не допил,
И жизнь свою не долюбил…

Я не спешил прожить свой век,
Я жил как смертный человек.
Грешил, шутил, счастливым был
И жизни груз легко катил.

Я думал, встану поутру,
Ботинки ваксой поднатру,
Пойду по улицам пройдусь
И счастьем вдоволь надышусь.

И вот финал. Она стоит,
Корявым пальцем мне грозит.
Глядит с ухмылкой на меня,
Сквозь зубы медленно цедя:

«Ну что, соколик, опоздал?
Где был ты и о чем мечтал?
Вот я пришла и я с косой,
И значит я тут постовой!

Бери бумагу и перо,
Писать ты будешь все равно.
Но только даже не мечтай,
Что попадешь, поэт, ты в рай.

Таких как ты, там, Вань, полно.
Запомни навсегда одно-
В раю им нужен, брат, талант,
А ты же, Ванька, дилетант!»

Старуха мрачно ухмыльнулась
И все в душе перевернулось.
Подумал я : «Да, дилетант,
Пусть пропадает мой талант!»

И некролог мне не напишут,
И обо мне пусть не услышат,
Пойду я с ней с костлявою
Своей походкой бравою...

Открыл глаза. Стоит краса,
До пола русая коса.
«Проснулся, Ваня, дорогой?
Так проводи меня домой!»