Ах, как сладко под утро спалось!
Трель будильника негу ломала -
ну, ещё хоть минуточку, мама!..
Стены в инее, в доме мороз.
Я ныряю во тьму, за порог,
в шаль укутан, под мышкою скрипка,
звякнет в след щеколдою калитка -
и бегом, сквозь пургу - на урок.
В тёплый класс, к жаркой печке - скорее,
где в нещадном табачном чаду
ждёт меня мой учитель-кореец,
самый лучший на всю Кзыл-Орду.
Он почтенье внушить не старался,
вёл уроки порой под хмельком,
но когда репетировал Брамса,
я до слёз им гордился тайком.
Жёлтый, тощий – от кухни ли острой,
оттого ли, что много курил,
он играл бесподобно, как Ойстрах,
нет, ещё бесподобнее был!..
Фёдор Иныч, поверьте, коль живы -
до сих пор всё глотаю я ком
оттого, как рыдали те жилы
в канифольной пыльце под смычком.
Ах, какую я сделал ошибку:
детской памяти верность храня -
повзрослев, я купил вашу скрипку,
да она не признала меня.
Учитель игры на скрипке
© Copyright: Владимир Москалик, 2008
Свидетельство о публикации №108112200067
Свидетельство о публикации №108112200067
Рецензии