Красивый, белый волос
И белое бельё,
И в небесах глаза твои,
И дождик этих слез.
Я понимаю нет у них вины,
В руках лежат дороги.
Предсказано в ладонях нам,
Вдвоем не быть.
И я ножом срезаю,
Эту вписанную боль.
Простишь ли ты
Потом меня за это.
Когда туманным, летним утром,
Запах, прежнего прочтешь.
Твоя черемуха протянет
Путь последней встречи.
Из влажных листиков,
Сойдет ещё озноб.
Возможно, это я нечаянно
Дотронулся из смерти.
Прости,
но я и здесь так одинок.
Свидетельство о публикации №108112200468