Пуля, монолог

Фото автора.



Прослушать авторское чтение:
http://www.realmusic.ru/songs/1133602


Я пуля - дура.
                Полёт беспечен               
Тому навстречу - кто там  намечен.
Скольжу, вращаясь, в рассвет неверный;
Удар смертельный, характер скверный.               

Штык - молодчина!
                Граненым жалом
Открыто колет, подняв забрало;               
У пули подлой своя натура:
По-бабьи стерва, в народе - дура.

Мой снайпер - дока, приклад в зарубках,
И этой жизни смешной и хрупкой
Он знает цену: найдёт в прицеле,         
Крючок опустит - и я у цели.
    
Довольно прочно и без нюансов
Я уровняла людские шансы:
Ведь побеждает со мною в споре
Не факт, что правый, а чаще – спорый. 

В фаворе Пуля: в услугах жрицы
Всегда нуждались.
                Вердикт блудницы -
Слепой и жёсткий. В разборках разных
Ей нет соперниц, и этот грязный
циничный сводник -
                умело телом
моим торгует, сводя меж делом,
со всеми счеты, а я - как шлюха:   
всегда согласна.               
                Хоть не старуха,      
Но век у пули короткий, право,
Так не судьбою – пустой забавой            
Пусть мимолётно по женской части
Мне улыбнётся шальное счастье.

О чём-то большем мечтать не смею.               
Хотя (меж нами) я всё умею -               
Любезной дамы ствола и ложа               
Никто не жаждет любви и ложа… 
               

Вот, нынче утром удачный выбор:
Там, за нейтральной, под мой калибр
И вкус – парнишка немного сонный,
В рубахе белой, под ней - кальсоны.

А это значит - еще зарубка.
Расчётлив мастер: взгляд в Цейса трубку
Холодный, цепкий, от солнца хмурясь,               
В кривой ухмылке злорадно щурясь.             

Вобрав мгновенно энергий тонны               
И дрожь порочных желаний - 
                томно
блестя нарезкой, от страсти млея -
спешу, краснея, где мой белеет
чуднОй мальчишка…
                Не всё печально!      
Секунда с третью - полёт нормальный.
Мы были порознь, давай же оба               
Откроем тайну любви до гроба.
         
Прильну всем телом, прижмусь до крови,
Лишь в удивлённом изломе брови:
Споткнулся будто, поднимешь выше,          
И тихо
                -  МАМА -
                земля услышит…


… Она когда-то во чистом поле   
Его рожала, от мук и боли               
Кусая губы - в рубашку прямо,
И точно так же шептала:
                - Мама.

От плоти плотью, родной кровинкой
Рос сын.
                Сдувая с него пылинки,
Молилась присно, вовек и ныне -
Что есть святее мольбы о сыне?

Её надежда и светлый лучик:
Казалось, нету сильней и лучше,
Красивей парня …
                Какой-то Пуле
Его отдали и не вернули?

               
Из тьмы столетий на этом свете:               
Будь то ребёнок или в расцвете -               
Любой из женщин, родивших  сына,               
Всегда он лучший - её мужчина.
               
Так, может, вовсе не в том единстве:            
Не в смерти счастье - а в материнстве?
Кто скажет дуре, о чём мечтают
Все эти мамы, когда рожают?

Довольно хныкать, иссякли силы,
Я на излёте -
                ну, здравствуй,
                милый! -
А он к ромашке вдруг потянулся,
Припал губами и…     улыбнулся.


И, злобно взвизгнув, прошла я мимо,
Такой красивый –
                невыносимо!
Не испугался - глядит сердито,               
В ладони держит цветок пробитый…
               
               
Сегодня свыше он был назначен               
Стать в списке первым и, однозначно,               
Предстать пред  Богом.
                Но не явился.

Стоит в рубашке: он в ней -               
                родился.            

                21.06.08 г.