Слушай, поэт, слушай

*по мотивам и на музыку Олега Медведева "Марш небесных связистов"


Время бежит и зовет вперед,
Небо кричит: «Останься!»
За перекрестком опять поворот,
Выше, вперед и дальше!
Музыка плавится там, на столе,
Ноты сжигают душу.
Руки, вцепившись, лежат на руле.
Слушай, поэт, слушай.

Тонкие пальцы, нервные строки,
Голос в пустыне среди одиночек,
Черные ноты на белой бумаге проткнуты пером.
И поднимаясь все выше и выше
Жизнь не пускает, а мы не услышим,
Что нас зовут вернуться назад, и это наш дом.

Свечи горят и сжигают мосты,
Снег подгоняет в спину.
Крыльями в пламени пляшут листы –
В мир, что тобою покинут.
Там над обрывом стоят зеркала,
Смотрят глазами в душу.
И ты где-то с ними остался стоять.
Слушай, поэт, слушай.

Яркие лампы, так много света,
Запах ромашек ушедшего лета,
До рези в глазах, до боли в висках – и полная тьма
Звуки гитары под песни и звоны,
Память удержит от горького стона.
Не удивляйся ведь именно так и сходят с ума.

Встать на дороге и махнуть рукой –
Дальше уж как придется.
Сбросить рюкзак и бежать на покой.
А что еще остается?
Может быть, встать прямо в облаках,
Знать, что твой мир – лучше.
Капля чернил и дрожит рука.
Слушай, поэт, слушай.

Звонкие трели, первые ноты,
Оркестр, звучащий с пол-оборота,
Зрительный зал застывшим молчаньем встретит сонет.
И, поклонившись невидимой даме,
Сыграешь последнюю нотную гамму.
И ты внезапно четко поймешь, что тебя больше нет.