Не издан и обездолен
На краешке сундука
Живет , ожидающий доли,
Роман одного писака.
И, вроде б, казалось изучен
Всей жизни обещанный пыл
Строками в романе замучан
И в критике плотно застыл.
Сначала хотелось харизму
Излить на заляпанный стол,
Залипнуть в селедке и брынзе
И пить по ночам корвалол.
Затем захотелось с руками
С ногами и головой
Уйти в наготу описанья
Красот любованья тобой…
Но вот , пролетели столетья.
Гортанный, как в ужасе крик.
Твои неразумные дети
Тебя называют «старик».
Мол, он говорит про былое.
И было-то это не так.
И было-то время нагое.
В сравнении это пустяк.
Вот мы – это суператлеты ,
Глотаем в Инете весь мир
И в этом вся наша котлета,
А ты, блин, для нас не кумир.
Испорчен , обезображен
Валяется в плотной пыли,
В ногах обезумевших граждан,
Уж лучше б читать не могли.
про участь написанного
© Copyright: Петр Симаев, 2008
Свидетельство о публикации №108112202238
Свидетельство о публикации №108112202238
Рецензии