Мечта из булата

Где-то там, далеко за туманами,
За горами, неизвестными странами,
В поднебесье летят крики чаек,
На волнах море солнце качает.

Жил когда-то талантливый мастер там,
Видел жизнь он сквозь призму грез,
Шло искусство к его рукам,
И красоты он людям нес.

Только не было сна у него по ночам,
Только был он совсем одинок...
Не рыдал, не скорбел, не кричал,
Приходил к морю гладить песок...

А песок тот был словно живой,
И шуршал еле слышно в пальцах,
Вторил эхом ему прибой
И на берег бросал кружевца.

Молча скульптор встречал закаты,
И без слов провожал рассветы,
Не пугали его булаты,
Рожденные в небе где-то.

И рождалось в его ладонях
Совершенное чудо страстно,
Он совсем позабыл о покое,
Но и не был уже несчастным.

Вдохновленно горели очи,
Что-то губы сухие шептали,
Рук движения были точны
И мечту его смело ваяли.

Ветер даже дышать боялся,
Тучи слезы утерли дружно,
Мастер нежно ей улыбался...
Только было ли ей это нужно...

Сквозь него она взглядом песочным,
Безмятежно куда-то глядела...
И была так хрупка и непрочна
В совершенстве красы своей смелой...

И с тех пор он печально-счастливый
Проводил с нею дни все и ночи...
Сам не знал, почему торопливо
И о чем он поведать ей хочет...

Она для него живой стала...
Такой же, как он, одинокой,
В ней были черты идеала...
Бывает судьба жестокой...

Забыл он совсем про работу,
Про настоящих людей...
Дарил лишь мечте заботу,
Лишь ей увлечен был всей...

Уверен был стопроцентно,
Что поймет она даже без слов...
Только жизнь расставляет акценты
Не на наших сюжетах снов...

И однажды он, ждя ответа,
Разозлился, вдруг, не на шутку...
На себя, на неё, на Ромео с Джульеттой...
И хватило этой минутки...

Разломал он шатер, установленный,
Как защиту её в непогоду,
И смотрел с лицом обескровленным,
Как уходит она с дождем в воду...

А потом, вдруг, кинулся наземь,
И песок стал целовать...
А мечта уж смешалась с грязью...
И осталось только рыдать...

И никто в этот вечер свечи
Не зажег в его доме темном,
Он остаться решил навечно
Там, где стало, вдруг, все никчемным...

Также молча встречал закаты,
И без слов провожал рассветы...
А на лбу следы от булатов,
Что ковались в его сердце где-то...

Позабылась дорога к дому,
Да и дома давно уж нет,
Больше нет друзей и знакомых,
Только солнца холодный свет...

Сердобольные люди, жалея,
Помогли ему встать с песка,
Повели его по аллеям,
В дом, где живет тоска.

Слушал он их слова и не слышал,
И смотрел на них, как в окно,
Через несколько лет вышел,
В парк, где не был давно....

И совсем удивлен он не был,
Когда встретил тот самый там взгляд,
За который благодарил небо
Лет столько горьких назад...

Только вспомнил песка покорность,
Сердце комом застряло в горле,
Оттолкнул и ушел в в иллюзорность,
Что пред ним широко жизнь простёрла...

Снова друзья появились и дом,
И работа и деньги и слава...
Жизнь крутилась цветным огнем,
Только что-то все ж не хватало...

Но рукой отмахнулся упрямо,
Улыбнулся и тост произнес,
В одиночестве было жизни мало,
Столько женщин, и столько прекрасных роз...

Где-то там, далеко за туманами,
За горами, неизвестными странами,
В поднебесье летят крики чаек,
На волнах море солнце качает.

И стоит покосившийся крестик
На могилке заросшей совсем,
Нет скопленья людей в этом месте,
Не приметно оно ничем...

Но приходит сюда на закатах,
И молчит до самых рассветов,
Выкованная из булатов,
Та, что в сердце его жила где-то...