Дмитрий Дамиров - Муза, что, уходя, любила хлопать

Автор:Дмитрий Дамиров
Произведение: Муза, что, уходя, любила хлопать дверью
 
От автора:
Вдохновляй спокойствием цунами.

       Не такая уж и просторная комната, скорей наоборот. Тени висели по всей комнате, словно ковры. Он всегда прятался в них от внимания мира, как ребёнок под одеялом. Такой вот был писатель. Часы, убегающие на циферблате настенных часов, он проводил, сидя за старым столом, вставая разве что для нескольких десятков шагов от стены до стены, в ожидании вдохновения. В тот поздний вечер его не было. Точнее её, музы писателя. Он, охватив голову руками, сидел над листками с шестью перечёркнутыми предложениями. Всё не то!
       Не потревожив шёпот тишины, она вошла в комнату. Пол становился воздушным и её ступни растворялись, когда она шагала по нему. Подойдя и заглянув через плечо на его рукопись, она улыбнулась. Обняла его и провела своей щекой по его недельной щетине. Но он сидел не шелохнувшись. Она нежно шептала на ухо, а он продолжал игнорировать её, перечёркивая строки на черновике. Как обжегшись, она отскочила от него. Со взглядом непонимания, что через секунды был переплавлен в гордость, она развернулась и, молча, ушла, громко хлопнув дверью.
       Как по сигналу стартового пистолета, пишущая ручка в кисти писателя начала извиваться, оставляя рассказ на страницах:

       Парой страсть ослепляет, ложь самому себе даёт самую твёрдую опору под ногами, а любовь появляется с первым прикосновением взгляда. Так было и у них. Он был тем, кто магнитом заставлял поднимать взор, когда входил в помещение, ведь он был действительно привлекательным и то, как он подавал это, играло роль хорошей оправы. Она была милой и красивой, а хороший вкус подчёркивал мелочи в ней. Причину их встречи можно рассказывать за столом при приятном ужине или просто назвать одним словом – судьба.

       Писатель продолжал вдыхать себя в эти строки о героях, отстранившись от квадратных метров. Дверь еле заметно открылась, если бы не свет из коридора, что разрезал комнату, этого было бы не понять. В разъёме появилось её очертание лица. Резко распахнув дверь, вошла и сделала несколько шагов на пути к нему. Но писатель был увлечён строками о буднях своих персонажей. Красивые закаты, предательства подруг героини и драка героя держало клещами его взгляд у листов черновика. Но как лезвием, сквозняк из коридора разорвал связь автора и рассказа. Она заметила это и, подумав, что простит его невнимательность в прошлый её приход и заговорила. Но он молчал.
       - Ты что глухой? Или я для тебя пустое место? – С надрывом в голосе пронеслось по комнате. Но он продолжал молчать. Она в секунды превратила свой голос в молнию в темноте, она кричала, рубила воздух, взмахами рук, не отводя взгляда от его спины. Но тут, в момент комнату заполнила тишина, настолько плотная, что воздух, показался водой. Тихими шагами она направилась к двери, молча, вышла, но на последних секундах остановила дверь и, вложив себя до обессиливания, хлопнула ею.

       Три года они были вместе. – Начали, как по приказу, появляться фразы на бумаге. – Сотни раз она говорила, как сильно любит его. Чувства надёжности и спокойствия, когда обнимала его, ограждали от них весь мир. Но то, что мимолётно было сказано подругой героини, стало снежным комом со временем. Из глупости и картин воображения в юном возрасте. Тех, где тот самый, любимый и любящий её, обнимает и произносит: «Я люблю тебя». Пальцы спокойствия и выдержки разомкнулись и, выскользнуло всё то, что сломало её этим снежным комом. Прямо в момент разлада, одного из тех, во время которых оба героя обычно брали себя в руки. Не сразу, ведь они были обычными людьми. Быт, как у всех, секс, как у многих и искра в сердце, как у единиц. Её крики, слова, приправленные солью слёз и тишиной с его уст.
       - Ты знаешь, я всё понимаю и чувствую. Ты не раз доказывал, хоть и не говорил... это ломает. Мне просто нужно слышать, как твой голос заполняет меня всего тремя словами, три слова…три слова…я тебя люблю. Всё так просто, хоть и сложно. Прости… - Захлёбываясь от эмоций и истерики она стояла напротив него. Воздух чувствовал, как её трясёт всю. А он, сжав скулы до боли, стоял молча

       Писатель поднял взгляд в поиске слов продолжения. Но не находил их. И даже после третьей остывшей кружки чёрного кофе, после сотни шагов по комнате и взглядов в тернии теней он не знал, как продолжить.
       Так продолжалось два дня. Пятьдесят часов без оставшейся не зачёркнутой строчки. Он потерял что-то внутри, будто его ладонь отпустила рука и, он остался один, окружённый тем, чего не замечал. Его покинула муза. Та самая. Время шло, а банальные слова так и не находили своего места на примерках черновиков, как платья, на размеры меньше. Всё не то. Часы ломали сон, кофе помогал им в этом. Уткнувшись в окно, он провожал пустоту, но та, продолжала сидеть рядом с ним.
       Спустя пять дней с последней строчки в комнату заглянула она, его муза. Немного прищурившись и собрав губы остатком обиды, она смотрела на него. Он не замечал её. Легко, будто на цыпочках, муза пропорхнула в комнату и, продолжила наблюдать за ним, сидящим в стороне от черновиков и ручки. Писатель, захватив сколько смог рукам, скинул лежавшие на столе вещи. Он кричал и ходил, мимо музы, что-то приговаривая. Шаги, шаги, шаги…он упал на пол, опёршись о стену. Сидя, смотря куда-то в глубь, он продолжал глубоко дышать и не чувствовать дрожь своих рук.
       Муза сидела в оцепенении от эмоций, догоравших в комнате. Она, было, хотела подбежать и обнять его, но нельзя было…она ушла, нежно прикрыв дверь за собой.
Наутро, пока солнце пряталось за занавесками и, по комнате летала тишина, писатель спал. Не слышно приоткрыв дверь, муза с загадкой на лице проникла в комнату. Она смотрела на спящего писателя. Подойдя, она поцеловала его. И исчезая за пределами комнаты, муза обернулась, посмотрев на разбросанные по полу листы черновиков, улыбнулась. Исчезая в проёме двери, она , насколько позволяла рука, распахнула её захлопнула со всей, что есть силой. От чего и проснулся писатель.
       Вскочив на ноги, он побежал к столу и начал писать, жадно заменяя чистоту листа чернильной историей о самой прекрасной любви девушки и немого парня.