История одного музыканта. Часть 5. Заключение

       Была весна. Птички насвистывали песенку, солнышко заставляло улыбнуться даже угрюмого человека. Пахло весной. Звук падающих сосулек давали понять, что скоро прорастёт новая травка, и родиться несколько десятков новых жизней. И какую судьбу они выберут, зависит только от них. Кто- то как и я, посвятит себя искусству, кто- то будет воровать сигареты у своего отца, а кто- то просто не выживет. Это было всегда и всегда будет. Возможность выбрать не тот путь есть и каждого, впрочем как и способность выжить. Я лежу на кровати, очень трудно повернуть голову, кто же пришёл. А приходят слишком часто. Жена сидит около меня днями ночами, и зачем- то молится за мою жизнь. Хочет, чтобы я ещё пожил, а зачем? Возможно, ей нужно время. Она хочется выговориться, потому что другой возможности просто не может быть. И сейчас, умирая, я понял, что это и есть любовь, что жизнь я прожил не зря! Вот держу в руках ещё крошечную ручку, уже сморщенную под тяжестью жизни, но такую любимую; смотрю в её всё те же зелёные глаза и также теряюсь, как и тогда, в далёком прошлом. Сейчас не хочется вспоминать прошлое,- хочется вот так лежать и смотреть ей в глаза. Пусть она говорит то, о чём она беспокоится, а может она хочет успокоить меня? Её встревоженный взгляд меня немного испугал,- я не хочу, чтобы она переживала,- ведь у нас есть сын, и ему ещё нужна поддержка.
       День, вечер, ночь…Знакомые лица, знакомые голоса, но не могу вспомнить, кто они и как зовут. Успокаивают меня, предлагают выпить вина. Потом опомнившись выпивают сами, и с каким- то горьким лицом уходят от меня. Неужели они до сих не поняли, что мы ещё встретимся? Что мы ещё будем вместе и ещё сыграем мою любимую сюиту…
       Всё, больше не могу думать. Голова совсем не соображает, в глазах любимой уже не могу теряться. Тело отяжелело, сердце практически не стучит. Наверное, всё…Сейчас умру…Прислушаюсь к стукам и жду последнего…
       Я выложился полностью, и не боюсь распрощаться с телом. Я добился того, что хотел: я видел глаза, наполненные слезами не от боли, а от музыки. От жалостливой скрипки, напоминающаяся мяуканье маленького брошенного котёнка на улице, от грубых звуков фортепиано, отражающие жестокость в этом мире, и эти чувства, что хранятся в каждом из нас, порою невозможно выразить словами, и даже самым обыкновенным стуканьем по клавишам способны выйти и наполнить человека светом. Музыка спасает, музыка даёт. Она везде: скрип двери, шум соседей, пение птиц… Она с нами... Только музыка может успокоить и разделить одиночество с тем, кто одинок…