Позёмкой снежной, застилая землю, играет вьюга, время торопя
Свою, новорождённую поэму заканчиваю, небеса благодаря.
Бегу навстречу временному вихрю, в "сугробах" утопаю сгоряча
Бросаю в небо нецензурно рифмы и сплёвываю через два плеча.
Последний слог - упрямый и корявый, не нахожу подмены для него
Листы бросаю, в комнате хватает хлама и слоя пыли от него
Зову на помощь Музу горделиво, причудливую даму неизвестных лет
Но ей неведома моя душа поэта и горечь в горле от бычков и сигарет.
Она кружит, крылом своим касаясь и посылая для поэта благодать
Но, ничего не изменилось, я страдаю, и подходящей рифмы не видать.
Я злюсь на древнюю каргу, которую почётно каждый восхваляет
Валюсь уставший на тахту, где вещи грязные, вино на пол стекает...
Последний слог
© Copyright: Нэсса Брук, 2008
Свидетельство о публикации №108111900391
Свидетельство о публикации №108111900391
Рецензии