И никогда
Не оросит его слеза
мои ушедшие года.
Жизнь беспощадна, как коса,
что рубит с чьёго-то плеча,
былинку тонкую в лугах.
А перепёлочки кричат:
всем «Спать пора». Вопрос в глазах.
И безразличная рука
коснётся век, вздохнув слегка.
Вопрос закроет на века.
Скорей под холм. Привет богам!
Свидетельство о публикации №108111902141