Испещренный рассветными искрами бал
Падал вниз, жерновами скребущих мгновений
Располосованный напополам
На глухих и немых, и совсем приведений
От чего ж эта молния кровью сочится
Из земли на разверстой стене голоса
Из пыли поднимается вихрь, кружится
В нем судорожно корчатся лица
Бал не хочет лететь в направленье конца
В лицах нет больше глаз
Лишь хмеленная страсть
И ругается всласть
Морда, в куче кружась
Ужаснутся, отпасть
Рваться к верху, бежать
Обернуться стыдясь
Но успели зажать
Не пробить, не прорвать
Вгрызусь! Глупая пасть
Подавиться, открыться
И мертвым упасть.
В глубине моей кружатся лица…
жизнь депресуха
© Copyright: Станислав Демин, 2008
Свидетельство о публикации №108111800453
Свидетельство о публикации №108111800453
Рецензии