Твой белый плащ,
Как ранний снег,
Твоей улыбки слаще нет
И бирюзовая фата,
Всё держится на кудрях.
А что же я? Поэт?
И мыслям сам не верю.
Иль порывы юных лет
Я удержать намерен.
Но удержу ли?
Иль паду...
И мир лишится, может быть...
Не сильного, но на ряду,
С сильнейшими, что жили,
Или будут жить.
Наследие
© Copyright: Олег Поповъ, 2008
Свидетельство о публикации №108111801717
Свидетельство о публикации №108111801717
Рецензии