Smoking Letter

Хуже предмета есть ноль предмета.
Боль - это топливо для поэта.
Я сижу на обрыве, шнурую кеды,
Я бросаю монеты с обрыва в Лету.

Это собрание грустных строчек
Стоит любых твоих многоточий,
Такое сжигают без проволочек.
Но я пишу тебе. Между прочим,

Мне никогда не бывает плохо.
Я оптимист до последнего вздоха.
Я собирал нелюбовь по крохам -
Чтоб цементировать ею строфы.

Чувствую, что растяну надолго
Этот маразм. Никакого толка
Нет в убирании чувств на полку
(Лучше бы взял и обрезал чёлку).

Нервно скользит карандаш в тетради.
Думаю: боже, чего же ради
Я так стараюсь? Не на параде.
Смысл где-то был, но давно украден.

Ритм безупречен как полк на марше.
С каждой строкой становлюсь всё старше.
Здесь в каждом слове - ни капли фальши.
Это пролог. Будешь слушать дальше?

Я был декабрь. И я был снежен.
Что говорить, конфликт неизбежен.
Если один терпеливо-нежен, -
Другой оказывается помешан.

Я изводил куболитры чаю.
Строил проекты, звенел ключами.
Ты, верно, думал, что я скучаю,
Но всё-равно ведь не спал ночами.

Ты обижался. Какого хрена?
Я изменял тебе, но измены
Есть мимолётность. Они мгновенны.
Связь между нами просила сцены.

Я написал для тебя две пьесы.
Это, пожалуй, не интересно.
Самое главное: были стрессы,
Пара убийств и немного секса.

Я не хотел ничего разрушить.
Думал, что рано ли поздно - струшу.
Ладно, признаюсь, мне было скучно...
Я изнасиловал твою душу.

Вот так признанье. Чего же боле?
Среди молчанья скулит от боли
Актёр в темноте (привилегий роли -
Ноль). Зал не дышит. Зал жаждет крови.

Кто виноват и что делать с этим?
Я спрашивал бога. Он не ответил.
Ангел латентно всегда двухцветен.
И сквозь огонь проступает пепел.

Цвет не всегда принадлежность формы:
Белый диван в перспективе - чёрен.
Моя философия рушит горы.
Я ненормален. И это - норма.

Что было дальше, я помню смутно.
За темнотой наступает утро.
Перегоревши сиюминутно,
Ты наплевал на меня. Как мудро!

Если бы ты на меня направил
Все свои мысли, надежды, грани,
То заявляю без оправданий:
Я бы сейчас же тебя оставил

Без сожалений, без всякой лести...
Разве не знал? От любви до мести
Шаг. И, зажав между пальцев крестик,
Я уже год как топчусь на месте.

Я не терплю никаких истерик.
Боль - мотивация преступлений.
Мне наплевать на твои потери,
Нужно уметь выходить из тени.

Мы из весны убежали в зиму.
Это порою невыносимо:
Я не просил, а меня - простили.
Память вытягивает все силы...

Я говорил, что такие письма
Нужно сжигать. Я от них зависим.
Буквы помноженные на числа -
Я не терплю никаких статистик.

Пальцы по струнам холодно-тонким,
Я уже год как хожу по кромке.
Если прощенья просить - у скольких?
Строки, дымясь, исчезают в топке.

Мне интересно, поймёшь? Едва ли
Даже прочтёшь. Между нами дали,
Пропасти... Впрочем, на этом vale!
Acta est fabula. Пусто в зале.