Мне будет тридцать лет...

Мне будет тридцать лет, и соберутся гости
Под сводом моего не рухнувшего дома.
И в каждом слове их, и в каждом кратком тосте
Мне будет слышен крик последнего парома.
Я буду проходить сквозь зеркала и залы –
Гранаты в серебре и бархатные складки...
Как мало было дней, в которых я пропала,
Как мало было дней до слез цветных и сладких!
Как много было дней, в которых я стяжала
Немеркнущий венец неверия и силы...
Как много было дней, что раня, как кинжалы,
Пятнали ясный свет сердец родных и милых...
Как много было их, – как мало их, как мало! –
Не бьющихся теперь в моей стране заветной,
Сердец, что я на нить низала, как кораллы,
Горда своей игрой, безумной и запретной...
Мне будет не до тех утех и беззаконий,
Что тешили порой мой разум воспаленный.
Мне грезились– увы! – мечи, плащи и кони,
Не вынес этот свет их эры многозвонной.
Мне будет тридцать зим... Десятка три религий,
Десятка три смешных любовей ли, смертей ли...
И, бархатом покрыв, кровавые вериги
Пойду встречать гостей... Но, право же, гостей ли?
Вот хлеб мой, вот вино! Примите и распните
Меня на ваших снах, полны моей виною...
И эти тридцать лет, как тридцать тонких нитей,
Что между мной и Мной протянуты не мною.