Под мокрым осенним дождем -
Душа, как окно, нараспашку...
И слякотно, муторно в ней
И тянется взгляд к полустанку.
Составом прокуренных дней
Проносится жизнь. Снимет маску
Случайный попутчик -
Мгновенно получат огласку -
Небрежные жесты мои,
Попытка нарваться на ласку...
Постель? Кофе? Чай?
Проводник будет нем и печален,
В стеклянных глазах
Бесконечная вязь конструктивных страданий.
Купейная дверь, стертая сотнями рук,
Закроется словно ворота в Чистилище...
Знаешь...
Под мерную песню колес
Уходит терпение к жизни,
К блестящим медалям.
Тоска.
Безразличие.
Серые стаи
Моих современников...
Если бы знали
Они
Что когда-то умели -
Практически все...
Даже были Богами,
Вместившими жизнь в поезда и составы...
Экспресс Серебрянная стрела...
© Copyright: Ночной Бродяга, 2008
Свидетельство о публикации №108111702636
Свидетельство о публикации №108111702636
Рецензии
Душа с купейными монетами в глазах
покоится на ложе спального вагона.
А тело колесуют рельсы, стук колёс.
Игорь Нехаенко Одесса 08.10.2011 15:35 • Заявить о нарушении
покоится на ложе спального вагона.
А тело колесуют рельсы, стук колёс.
Игорь Нехаенко Одесса 08.10.2011 15:35 • Заявить о нарушении