ШизА

***

Мысли, строем, тихо, в ряд,
В две шеренги, по ранжиру,
Молчаливые стоят,
Словно очередь к сортиру.

Бледно-серые на вид,
Строй убогий их привычен.
Ни о чём не говорит...
Затушёван, обезличен.

Их немало, но они,
Будто близнецы, похожи.
И стоят, все эти дни,
Всю неделю, с постной рожей.

Не уходят никуда.
Дожидаются, толкутся.
И бывает, иногда,
В череп, разом все, прорвутся.

Вот, тогда уж, не до смеха.
Трудно сладить мне с толпой.
Опьянённые успехом,
Завладеют головой.

И гудит, как будто улей,
Воспалённая башка.
Можно выпить. Ну и хули?
Успокоится слегка.

А потом, с тройною силой,
Чей-то голос изнутри...
Я кричу - Заткнись, мудила!
Отвечает - Не ори.

Мы ж твои родные мысли,
И пришли к себе домой.
- А-а, ну если в этом смысле...
Как вас много, боже мой!

Тошно мне, не буду слушать.
- Нет, послушай, раз пришли.
И начнут, как будто душу,
Черти в пекло понесли.

Соглашаюсь, поднимаю,
Защищаясь, руки "за".
Здравствуй, милая, родная,
Разлюбезная ШизА.))

***