Поэзией вскормлен и ею убит

Поэзией вскормлен и ею убит.
Но сердце в могиле сырой не саднит.
Мне было так мало на свете любви,
И я окунулся сознаньем в стихи.

Тогда я был чист и умом, и душой,
Мне каждое слово вонзалось иглой.
Я верил в написанный гением мир.
Он создан звучанием искренних лир.

Часами над книгами мог замирать,
В такие моменты одна благодать.
Казалось, что комната без потолка.
И я превращался на миг в мотылька.

Манили огнями в чужие края
Бурлящие в битвах и бурях моря,
Рассказы о дамах в прозрачных шелках,
Свобода полета в седых облаках.

Не каждый с цепей так сорваться готов.
Прогнувшись под натиском буйных голов,
Трещали надменные мысли толпы,
Но вязли в покорности жалкой судьбы.

Как выжить в стесненной каморке своей,
Спасаясь от грязи и черных теней.
Уснуть, запечатать глаза сургучом,
Как будто не жил и совсем ни при чем.

Иллюзия содранных с памяти снов
Не ровно сползает со стрелок часов.
Так каждое утро в реальности змей,
Где серые толпы жестоких людей.

Вкусив настоящей без спирта воды,
Пьянящего ветра и радость мечты,
Сгораешь в реальности сытой и злой,
Где истинный Бог оказался чужой.