Его ли парус нёс стихи, как стяг,
К тебе, мой друг, и запер по пути
В моём сознанье мысли, - в саркофаг
Растившее их чрево превратив?
Его ли дух писать шедевры стал,
К чему подвиг другой, великий, дух,
И немы с этих пор мои уста,
А сам я к рифмам благозвучным глух?
Нет, нет, - ни сам он, ни его друзья,
Шептавшие ему ночной порой,
Не могут хвастать, что бессилен я,
И, что умолкнул в страхе голос мой.
Но славит образ твой его строка,
И, взяв перо, дрожит моя рука.
В. Шекспир. Сонет 86
© Copyright: Александр Фрейдлес, 2008
Свидетельство о публикации №108111504354
Свидетельство о публикации №108111504354
Рецензии