И душа, заболев от разлуки,
Переполненая пустотой,
Заломала бы эти руки,
Изувечила б голос мой.
В голове размножаются мысли.
Пол-беды, еще не беда.
На груди награды повисли...
За невыносимость труда.
И таким вот уродом неверным
Просыпаюсь в кривых зеркалах.
С глупой целью - всегда быть первым.
Без надежды на слабость и страх.
За невыносимость труда
© Copyright: Алла Беляева, 2008
Свидетельство о публикации №108111500432
Свидетельство о публикации №108111500432
Рецензии