этого не может быть...
с сердцем полным бытия...
мысли рвутся в небо сами...
в мокром теле только "я"
только "я" на хвойном ложе,
на сыром средь серой мглы,
весь пропитанный до дрожи,
весь на острие иглы...
горный воздух бьется эхом,
когда дождь на передых...
и раскатывает смехом,
мой крылатый вечный стих...
Свидетельство о публикации №108111503381