Когда мой стих готов внутри,-
Он вырывается наружу.
То светит он, как фонари,
А то - напоминает стужу,
То - лёгок и кружит как пух,
А то - волочит еле ноги.
Кто это? Дух? Или пастух,
Пасущий рифмы у дороги?
Зачем рождаются стихи?
И кто их складывает в рифмы?
Быть может, то - мои грехи?
А может - маленькие нимфы?...
Я знаю : это подсознанье
Нашёптывает всё подряд,
Но я не верю: грудь рыданья
Давным-давно уж не теснят.
Ведь я записываю рифмы,
Не думая, чуть-чуть спеша,
Как будто кто-то их слагая,
Рукою водит малыша,
Как будто кто-то их заране
Продумал все давным-давно.
Ужели это подсознанье?
Назначу ль я ему свиданье?
Иль это - не заведено?
Найду ль читателя? - не знаю.
Волнуюсь, мучаюсь, гадаю...
Наверно, так бывает редко:
Заглянет друг, или - соседка,
Заглянет, может быть, случайно...
Но право, думаю - то тайна...
Откуда эти рифмы?
© Copyright: Владимир Март, 2008
Свидетельство о публикации №108111404005
Свидетельство о публикации №108111404005
Рецензии