Моему мальчику

Мой мальчик, по-детсадовски глупенький, маленький, а когда я умру, ты заплачешь?
Ну, или хотя бы вздрогнешь, немного съежишься, сразу простудишься, закричишь?
Только, пожалуйста, обойдемся сейчас без фальши. Неудачам оставим ее на сдачу.
Что ты смотришь рассеянно? Многоточьями слезы множатся, ты внутри у меня болишь!

Мой мальчик - золотисто-медовая челка с едким отблеском жженого перламутра,
У тебя рафинадный характер (такой вот шершаво-сладкий и угловато-квадратиковый),
Скоро Дедка Мороз зашуршит своей новогодней метелкой, невзначай позабывши будто,
Как ты посылал его на хер и корчился, передразнивая: « Не знаю, счастья на всех хватит ли…».

Мой мальчик, как странно устроено все в этой насмерть запинанной, вечно пьяненькой жизни:
Праздников хоровод, поздравления, мандарины, шампанское, похмельный синдром по утру.
С каждым прожитым годом на совести проявляется пятнами винными: «Мы стали капризней».
Мальчик мой, апельсиново-сказочный, а заплачешь ли ты в тот миг, когда я умру?