Письмо из заграницы

Писать письмо немного непривычно,
Давно не брал я в руки карандаш…
Я жив-здоров и выгляжу отлично,
Мне шестьдесят, со стороны, не дашь.

А помнишь, брат, как старшим инженером,
Я самолёты в небо провожал?..
Как жаль, что я не стал миллионером,
А вкус к нормальной жизни потерял.

Меня мой бизнес в нищете оставил,
Сопливый дилер взял меня на понт,
Я прогорел и как последний фраер,
Поджавши хвост, вернулся на завод.

Я нервным стал, угрюмым и несмелым,
Продал машину, акции, жильё…
Я плАчу, что не стал миллионером
И ненавижу местное жульё.

Теперь я, брат, бродяга и бездельник,
Работы нет, завод давно закрыт...
Схватило сердце в прошлый понедельник, -
Повесткой смерть назначила визит.

Ты мне желал терпения и веры
И от беды всегда меня спасал…
Как жаль, что я не стал миллионером,
Богатым и счастливым я не стал.

Гремит гроза в ночи с дождём и градом,
Пришли и к нам холодные деньки…
А гром грохочет: - Так тебе и надо!
И режут небо молнии клинки.

Просвета нет в существованьи сером,
И мне не светит верная звезда…
Прости, что я не стал миллионером
И им не стану, видно, никогда.