Восьмеричное ужасание

Девочки в моде...
Площадные сплетни. Промёрлзлые будни кустарной выделки.
Сидим как дундуки на чёртовом проводе и не знаем: кто по ту сторону мира.
Я... хлопаю дверью, стучу каблуками. Прохожу мимо. приступы безразличья.
Улыбки, (для приличья), каким-то шуткам.
В остатке - кое-какая память о коекаком-то и коекаких-то.
Дистрофичные, выплюнытые стихо
ничего не вмещают. Претендуют на малость.
Чтобы кто-то сказал, что ненужно писать их,
только как-то тепло и с немыслимой дрожью
поглащая в себя всё.
Эти люди случаются. Это не встречи.
это именно случки. мелкая вакханальность.
Если так предсказуемо, то какой уж там случай?
Всеядные души. Пугающа сальность.
Давайте уж честно. совсем без названий.
Копеечно звякает лепет о чувствах.
Все греют такую монетку в кармане,
чтоб всунуть по-быстрому первому встречному.
Под лозунгом мира холодные войны,
радости хрюшкины в грязных помоях.
Какие-то жалкие домыслы. Начнутся примерно так:
- А, по-моему...
Такая большая наивная девочка... такой меня рядят,
порой умиляются.
- Вы все ворох карт! и она просыпается.
Всё так предсказуемо. даже отчаянье.