Во всём виновата осень...

О смерти всё чаще мысли
тревожат ночной порою –
вгрызаются словно мыши
в оставленный кем-то сыр...
Причин никаких не вижу,
так кто подобрал пароли
к дверям, запертым in vita,
кем выпущен мыслей сыч?

Давленье как серна скачет:
то мчится наверх зараза,
то падает вниз, как в сказке,
лишая последних сил...
А сердце то воли хочет –
прочь прыгает раз за разом,
то чувствует странный холод –
окончен сердечный сингл...

Стихи истекают кровью,
слова в них покрыты мраком:
плодятся, как юный кролик,
без удержу и забот...
Уходят слова с любовью –
стихи холодны как мрамор,
противны они любому,
как в чаще лесной – забор.

Как листья желтеют чувства
и падают вниз на землю...
Забыться б в яранге чукчей
и ждать до весны рассвет:
влюблённости новой яства
нежнее, чем листьев зелень;
в душе чтоб, как в небе, ясность,
а в сердце – любовный свет!

Во всём виновата осень
с её красотой прощальной:
как выдержать листьев осыпь,
тоску затяжных дождей?..
Весь в золоте клён и ясень,
рвёт душу тоска прощанья,
день реже бывает ясен,
ночь долгая, краток день...

26.10.2008

ин-вита (лат) – в жизни