В моем микрорайоне по кустам
Валяются пустые пузырьки.
«Боярышник» размазан по устам,
И алкаши, свернувшись, как зверьки,
Беспечно спят под теми же кустами
И из себя являют только тару,
В которую чугунными устами
Вдохнуть порыв придется санитару.
Они лежат до осени, внемли
Их чутким снам, как голосу пророка,
Они следят, чтоб пузыри земли
Не вырвались наружу раньше срока,
Но гонит их по счету – раз, два, три,
Холодный ветер к блоковской аптеке,
Процессы, проходящие внутри
Земли, опять оставив без опеки.
Боярышник
© Copyright: Олег Макоша, 2008
Свидетельство о публикации №108111202176
Свидетельство о публикации №108111202176
Рецензии
