Угарная баллада

Воняют пальцы табаком и шмалью,
Воняют волосы вином.
И на вопрос: «Куда мы попали?» -
Ветер раскрытым окном.

Ползёт по углам паутина,
Как будто бы связь с не былым.
И на вопрос: «Зачем ты родился?» -
Ответ остаётся немым.

Тупым, затуманенным взглядом
Смотрит в глаза кто-то вновь,
Пытаясь связать два слова в фразу
По счастье и про любовь.

А что оно, наше счастье? –
Поломанный стул, да стол,
Ожог от «бычка» на запястье
И в вену запретный укол.

Похмельное сонное солнце,
Канистра с под пива в углу,
Да лозунг «Кефиру хотца!»
В уставшем пробитом мозгу.

Мерцает во тьме телевизор,
Два тела комкают матрас.
И на вопрос: «Это кто такой резвый?!»
Ответ: «Это кто-то из нас!»

Психоделический рай тараканов,
Анализом смоченный, быт.
И на вопрос: «Кого не хватает?»
Ответ: «Он вчера был убит».

А чем же мы лучше, живые,
Смердящие, жрущие гниль?!!!
Вокзалы, общаги, пивные.
Сплошной ураган в полный штиль.

Сплошной кавардак и трясина
(Мне скажут, что плох этот стих).
Два дурака и скотина
На стенах рисуют триптих.

Один – про прошедшие чувства.
Второй - про рожденье Христа.
Из озорства или буйства,
Третий рисует – себя.

Всё это покажется странным,
Бредом рук на обойном холсте,
Мазнёю больных наркоманов,
Или влияньем из вне
       
Скорее уж, возлияньем.
Блевотиной выстрелит рот,
Услышав о состраданье
И о людях, которым везёт.

Кому повезёт неизвестно.
Тому ль, кто в постели с женой
Отзывается крайне нелестно
О жизни своей молодой?

Сейчас то он добрый и верный.
И пьёт по утрам молоко.
Но, всё же, не от благоверной
Есть где-то и чадо его.

Зачатое в мокром подвале,
С шалавой сыкливой за рубь.
Ребёнка Страна воспитает,
Но даст ему (хрен), а не грудь.

А, может, везёт тем, кто умный?
А, может быть, честным везёт?
И на вопрос: «Где такие возьмутся?» -
Встанет один, разольет.

И скажет: «Знаете, братцы,
Никто здесь из нас не святой.
Я просто хотел бы остаться
В этом мире самим собой.
Никогда мы не жили богато.
Значит, нечего и привыкать.
Клёвая тёлка, тачка и хата –
Об этом ли надо мечтать?!
Конечно, и это не плохо.
Но выпить желаю я
За то, чтоб не стало итогом
Клеймо «не враги, не друзья».
Биться, так биться до смерти.
Враг – значит, враг! Брат – так, брат….»

Вдруг возглас: «Ты сам в это веришь?» -
И вновь головою в салат.

И смолк полупьяный оратор,
Тот, что лик Христа начертал.
Лишь только три слова матом
При всех, не стесняясь, сказал.

Замолкли весёлые суки.
И дым потянулся к окну.
Он встал, и одну взяв за руку,
Ушёл на зарядку ко сну.

Рисовавший себя мерзко охал,
Но больше подняться не смог.
А третий, надрывно: «КОГДА ЖЕ МЫ СДОХНЕМ?!!!!!!»
Все замерли. Шутка ли. Бог.