Алле
Мяч над сеткой, напряжённо вялой,
туго скачет, радостно звенит.
Солнца диск, от перегрева алый,
уж давно перевалил зенит.
Часто говорю: ещё не вечер.
Глядь: уже и сумрак на носу.
Мошкарцы своё танцуют вече.
Я свою грустиночку несу.
Робкий, запоздалый, низкорослый,
донник белый снова здесь расцвёл.
Сизый клеверок меж травки росной.
Молоко над прудом… Произвол
осени – задумчивой, невнятной –
из кокетливых её щедрот
рдяные и бронзовые пятна
на душу мне походя кладёт.
Уступлю тропу велосипеду
близ изгиба белизны пруда…
Скоро сам куда-нибудь уеду –
чтобы не вернуться… ни-ку-да…
Вот так да! Спасибо за подарок:
в сентябре (последний шанс из ста) -
одуванчика пуховый шарик
мне улыбкой исказил уста...
«Вечерние огни» зажглись у Фета –
такой особый олимпийский свет.
Такая внеземная эстафета -
тут проигравших не было и нет.
2004
Мяч над сеткой, напряжённо вялой...
© Copyright: Геннадий Кагановский, 2008
Свидетельство о публикации №108111000456
Свидетельство о публикации №108111000456
Рецензии