И не ведет он больше кистью...
И не пачкает страстью холст.
Слишком долго оставался листок чистым.
Долго пыл его рос.
Он растерзал все картины на части.
Он поломал свои все труды.
Для него, для Художника - это несчастье,
Когда и нет счастья, и нет беды.
Вязкая скуки, молчания тина
Заполонила его бедный чердак.
Музы, природы, мечты - не милы.
Внутри пустота, вокруг бардак.
А творец сидит в темноте
Не поет и не пишет.
Крадется крыса во мгле...
В одну точку глядит и не дышит.
Говорит ему голос из мрака:
"Очнись, милый! открой окно!"...
Ему надоело забвенье.
Но вовсе не стало легко...
Художник 26. 11. 07
© Copyright: Элли Лирика, 2008
Свидетельство о публикации №108111003285
Свидетельство о публикации №108111003285
Рецензии