Художница без страха и упрека,
Влюбленная в лжеца и подлеца,
Ваяла чудеса – по воле рока,
И чтила лицемера без конца…
А он был холоден, как мраморная глыба,
А он отвесить каждой рад поклон…
А он отмел упреки: «Либо… Либо…»,
А он? А он!? А он!!! А он? А он…
Она творила – тихо, вечерами…
И он творил… Но он творил – дела…
Уже портретов сотни – в чемодане…
Но нет… Увы - ему не отдала…
Художница – поклеила обои…
И он теперь со всех сторон смотрел…
«Сошла с ума – любимая – ты что ли?»
Муж – с отпуска приехав – обомлел…
Ирме...
© Copyright: Сергей Милютин, 2008
Свидетельство о публикации №108110900355
Свидетельство о публикации №108110900355
Рецензии