Он умирал – вот всё, что кроме,
День отличало от других.
Он умирал в холодном доме,
А страхи – он не видел их.
Он был совсем уже не в силах,
Был в одурманенном бреду,
Был в стае образов красивых,
Живущих в сказочном саду.
Он уходил по той дороге,
Что исчезает за спиной.
Он не хотел казаться строгим,
Казаться снегом в летний зной.
Был почему-то благодарен
Судьбе за тот последний миг,
Тому, кем раной был одарен,
За этот милый рядом лик.
За эти теплые ладони
В своих хладеющих руках.
Он умирал в холодном доме,
А мнилось, будто в облаках.
Играют света переливы.
Он столького не смог успеть,
Но умирал таким счастливым
Таким – счастливо умереть.
Он умирал счастливым
© Copyright: Снеги Скрипка, 2008
Свидетельство о публикации №108110903412
Свидетельство о публикации №108110903412
Рецензии