Сотворчество с Александром Февральским

Пока страдает и болит душа.


Александр:

Ещё рассвета золотая стёжка
Не пробежала к двери от окна,
И ночь крадётся в угол чёрной кошкой,
И поздняя звезда ещё видна.

Час расставанья... Не пылит дорога.
Всё кажется обычным, как всегда.
Мгновение ты медлишь у порога,
Чтоб не вернуться больше никогда.

Я знал, что счастья не бывает много,
Но мучает бессмысленный вопрос:
Зачем, остановившись у порога,
Поцеловала? Я ведь не Христос!

Фаина:

Последний поцелуй тебе – прощальный,
Запечатлела на твоих губах,
Твой взгляд недоумённый и печальный
Вопрос: "Зачем?" – застыл в твоих глазах.
Стою, и не решаюсь хлопнуть дверью,
В надежде, что окликнешь, позовёшь,
Ведь в моём сердце только ты – поверь мне!
Другой такой любви ты не найдёшь.

Александр:

Сухие колоски в стекляшке из-под кофе –
Янтарный свет души когда-то сочных трав,
Пропахших ветром полевой дороги, –
Ты принесла их мне, букетиком собрав.

В сплетении стеблей есть что-то колдовское,
Извечных, как игра мозаики теней;
Но, может, это блажь навеяна тоскою,
А я, как по пятам, лишь следую за ней?

И, тронув колоски, немного помолчу...
В несказанных словах есть таинство и сила.
Ведь и тебе, порой, совсем не тем плачу,
За то, что, пожалев, ты не меня любила.

Фаина:

Букетик колосков, тебе, любимый,
Я собрала на память о себе.
О том, что между нами раньше было,
О том, чему не быть уже в судьбе.

Твоя тоска – мне так она знакома,
Я знаю, что скучаешь обо мне,
И той тропинкою от поля и до дома,
Я по ночам к тебе хожу во сне.

А колоски – свидетели свиданий,
Наверное, уж потеряли цвет…
Но свет моей любви, моих желаний,
Горит в душе моей с тех давних лет.

Александр:

Сухие колоски в стекляшке из-под кофе
Пылятся на столе, забытые тобой…
И в паутине трав запутались эпохи,
В кубизме Пикассо переплетясь с судьбой.

К былиночкам сухим я прикоснусь рукой –
В них спящий летний зной не греет и не жжёт,
И грустно улыбнусь, и сердце успокоит,
Мелькнув, чужая мысль: «И это всё пройдет»…

Замру... Помедлив чуть, смахну рукой небрежно
Сухую горечь прошлогодних трав.
Но к этой мысли возвращаюсь неизбежно:
А, может быть, тогда... я был не прав?..

***
Пусть больше ничего не повторится, –
Жизнь наша, верно, тем и хороша...
И будут у меня глаза светиться,
Пока страдает и болит душа.