Пока один я к помощи взывал,
Ты благосклонен был, стихи читая.
Теперь не то, - в них слабые слова,
И Муза пост сдаёт, совсем больная.
А ты, - я эту правду признаю, -
Пера достоин лучшего, чем прежде.
Но кто бы ни писал про жизнь твою,
Берёт твоё, чтоб возвратить тебе же.
Поёт про добродетель с красотой,
Что у тебя украдены, мой милый.
Воздать хвалы не сможет он такой,
Чтоб то, что есть в тебе не повторила.
Благодарить его средь суеты
Не стоит: хвалит он, а платишь ты.
В. Шекспир. Сонет 79
© Copyright: Александр Фрейдлес, 2008
Свидетельство о публикации №108110803985
Свидетельство о публикации №108110803985
Рецензии