Красавице с любовью

Случается, меня к искусству тянет.
Как к воздуху, что тянется к устам.
Что прежде, окружало, быстро вянет,
И осыпается, подобно лепесткам
Цветов из магазинного букета.
Где рядом с розой высится тюльпан.
Как строчка из последнего сонета,
Наверно, посвящённого не вам.
Я адресность оспаривать не буду.
Любовь легка, как крылья облаков.
Ведь в женщину, в неведомое чудо!
Во всякий час влюбиться я готов.
Встречаешься и, сердце в перебои,
Да, потные ладони в рукаве…
Я сам уже не властен над собою;
От разума, лишь хаос в голове.
Цветы живут недолго, но красиво.
Срезает их жестокая рука.
А женщина качается как ива,
Душой напоминая облака.
Понять её поступки невозможно.
Она плывёт как яблочный флюид.
Возьмёшь её за плечи осторожно,
От нанесённых, каешься обид.
И хочешь, чтоб она тебя позвала.
Овал лица, хоть вставь сейчас в багет.
А губы лепестками розы алой
Любовью наполняют твой букет.
Причёска. В ней янтарная заколка.
Таких цветов, тебе я не дарил.
Ты женщина особенного толка.
Не раз я всем об этом говорил.
Бушует лето. Страсть моя в накале.
Любовь пришла. Её Вам не прогнать.
А я один, лежу на сеновале
Ведь ты меня совсем не хочешь знать.
Пусть станет красота твоя приметной.
Как тот тюльпан, украсивший букет.
Пусть Аполлон воистину бессмертный,
В мои глаза перенесёт твой свет.