От скуки uncensored

Мне не то, чтобы похуй, но заметил давно, что плевал на все. С башни высокой, мол, еще одна жизнь как сон (сорри за мат, знаю, дурнейший тон). Впрочем, в этом стихе без него никак, (все же, наверное, в курсе, что я - дурак), да блин, хочется сейчас так. Долго решал, что можно тут написать, музы все не было (мать ее перемать), резюмировал - просто пографосрать:

Осень пришла, ноябрь, птички - воробушки, дятлы, синички, на юг, в индию, африку, туда - сюда...Бля. Не стих, а ***ня, тупо ерунда. Значит, приходится усложнять.

Как говорит Katjka, "Жизнь - это просто куча всякой фигни, которая происходит". Согласен, ага, столько разных вещей в природе, что вообще. Ну а как эпизод не крути, умираешь без них, ни с чем. Также с любовью. Ищешь ее, находишь, садишь, растишь в теплице. Ты - царь, а она - царица, радостны и розоволицы, а потом понимание: Сашенька, вы тупица, разве не видел игру, актрису? Итак - скурена любовь в прах, вроде бы все ништяк.

...очевидно, слова возникают тогда, когда мысли находят буквы. Стыд воровал в пользу "нет" ноты для правды "да", ложь превращая в звуки.

Ночь. И стихи от скуки.