Я не сжигал свои произведенья,
Свои стихи я вовсе не сжигал,
Он ушли по властному веленью,
Пронумерованы, в какой-то тайный зал.
И не вошли они суровым строем,
В мои года, как память о весне,
Но не давали мне они покоя,
Как боль зубная, рана на десне.
Прошли года, давно утихли боли,
Не вспоминаю я, о чём писал.
И только помню, что в какой-то школе,
Меня поэтом кто-то называл.
Но помню я, что голосом мятежным,
Читал свои поспешные стихи,
И до сих пор пишу с любовью нежной,
О всех минутах пройденной любви.
Ушла весна, пора очарованья,
И седина осела на висках.
И грустно мне в осеннем увяданье,
И в сердце боль, как в каменных тисках.
Я не сжигал свои произведенья
© Copyright: Борис Межиборский, 2008
Свидетельство о публикации №108110704127
Свидетельство о публикации №108110704127
Рецензии