Перекур...

Дуб распластался над заспанным городом...
Сколько пророчества в тёмной фигуре!
Рыжими оспами ноют от холода
Прививки зимы на прокуренной шкуре...

Знаю, со мной разобраться непросто...
Когда прогневила судьбу не на шутку?
Своди меня, старче, на те перекрёстки...
Дворняга-фонарь раскурил тебе трубку...

Я ствол обниму и болезненность оспин
Прикрою от ветра...Мы молча покурим...
В волшебности дыма сюжет уже соткан,
Картинки из детства тончайшим ажуром...

Бежит босоногость по солнечной роще,
Охапки стихов ей в ладони с берёз...
Вот и призвание...Чего уж там проще?
Мечтает девчонка о СЦЕНЕ всерьёз...

Нужно порой возвращаться к истокам...
Дарила судьба мне букеты из роз,
Но всё же к стихам поражающим роком
Опять возвращала под молнии гроз...

Докурена трубка....Столетнему старцу
Потухший фонарь отслужил от души...
Щедрою тайной:"До истин добраться?
Живи этой жизнью и просто пиши"...