Ноябрь... Свой осень завершает бег.
Уж листья собраны. Природа цепенеет.
И солнце с грустью приглушает свет,
Еще блеснет порой, но уж совсем не греет.
И не пронзит с утра стрелой слепящий луч,
Не будоражат больше птичьих спевок пренья.
Тоска сочится из нависшей своры туч,
Сменившая восторг и умиленья.
Мир в серое унынье погружен.
Деревьев лик распятый душу ранит..
Наряды сброшены, пир красок – давний сон.
Ничто и никуда уже не манит.
Что ж, эту напасть надо пережить –
Красу, загубленную сатанинским балом.
Скорей бы уж зима - хоть наготу прикрыть,
И, может, чуть согреть пушистым одеялом.
Поздняя осень
© Copyright: Исаак Тарасов, 2008
Свидетельство о публикации №108110602529
Свидетельство о публикации №108110602529
Рецензии