В тридцать две строки

Снова бессмысленно манит бумага.
Будто бы злой электрической тягой
скованы руки. Не хватит отваги
новое что-нибудь выдумать — точно.
Не о чем. Не о чем, ****ь, хоть ты тресни,
сказано все — о счастливой невесте,
о настроении, времени, месте...
Выдохся. Кажется, это бессрочно.

Что мне сказать всем, кто видит и слышит,
ветру, дождю, замерзающим крышам,
что? Ничего. Застарелая грыжа
жрет мою кровь и распухшую печень.
Вечер, среда. середина недели.
Лица коллег до чертей надоели.
Целыми днями на ноль что-то делим,
больше заняться до вечера нечем.

Утро, четверг. Я и пальцем не двину
чтобы прогнать свою кислую мину.
Все равно глупо и все равно мимо
день начался и закончится так же.
К черту! Останусь валяться раздетым,
буду считать себя славным поэтом,
пиво хлестать и не думать об этом,
не становиться умнее и старше.

Ждать урагана в уютной квартире,
новой войны за спиною у мира,
сбоя коллайдера — черные дыры,
если подумать, исход не из худших.
Так или эдак, осталось немного,
чтоб посмеяться над мыслью о Боге,
и, пропитавшись податливым слогом,
мысли ловить и записывать тут же.

30 октября — 6 ноября 2008
________________________________________
в Живом Журнале: http://r0l.livejournal.com/148367.html