Где-то в самом глухом углу позабытого, прожитого,
тянет руки послать стрелу, мысль, рождённая, как тревога,
жжёт костры и сбивает спесь, пробивая себе дорогу
сквозь метели тугую взвесь, устремляясь навстречу Богу.
Разрезает, как острый нож, рассекая на плоть и жилы,
в сущность медленно входит дрожь, отделяя печаль от гнили,
ищет тайны в моём мозгу, наступая ногой на мины,
как юродивый на снегу, молит дать на похмел полтину.
На разломе лихих годин, выбирая из лет секунды,
проливается свет лучин на серебрянный звон посуды,
из потока, из чуда сна, извергаясь и преломляясь,
пробивается белизна на просторы, чуть-чуть качаясь.
Жжётся, пламя в себя вобрав, свет далёкой зелёной рощи,
замирает боец - зуав и пронзает святые мощи,
луч врывается из ночи, из пронзительной свистопляски,
освящают его мечи появление детской сказки.
Рождение сказки
© Copyright: Андрей Теверовский, 2008
Свидетельство о публикации №108110601287
Свидетельство о публикации №108110601287
Рецензии