Баллада о моей маме

**
Ну что мы знаем о войне?
О той – Великой? Той – кровавой?
У всех по-разному…
А я, я сразу вспоминаю маму:
Упрямый лоб, лихая челка, детдомовка, 12 лет.
Из белорусского поселка – и в товарняк.
Бомбежки – вслед!
И товарняк ползет от бед.
Разруха заметает след.
А девочке – 12 лет.

Ах, как же жалко банку с медом!
Огромную!
На весь вагон ее вам женщина чужая
Дала, последнее, свое.
И вот разбилась, разлетелась
Осколками по вдоль стены!
Осколки после облизали
До стеклышка, до белизны…
Ну как забыть такую сладость,
Тот горький мед среди войны.

Стучат колеса.
В день – бомбежек
По пять - по шесть, по пять - по шесть.
А на вокзалах, на перронах
И не присесть, и не поесть.
А мертвых младшеньких выносят
То пять, то шесть. То пять, то шесть.

**
Урал вам показался домом,
А бригадир – отец родной.
Завод, общага, ремеслуха.
Четыре года – сон в пол-уха,
Все за станком. Держись, Настюха!
Войны затихнет заваруха,
И молодость возьмет свое.

На «пятачке» гармонь играет,
И гармонисту невдомек,
Что у девчонки-хохотушки
Беда из бед: пропал чулок!
Детдомовки не лыком шиты –
Покрасят ноги в нужный цвет,
Пройдутся в вальсе, даже с шиком.
Знай наших! Всем большой привет!

Гармошка, ты моя гармошечка,
Тоску и голод заглуши!
И каблучками белорусочка
Дробь отбивает от души!

Ах, мама, мамочка,
Ты та же и в пятьдесят, и в шестьдесят.
Перед тобою виновата я
За все, что не вернуть назад.

В тревожных снах твоих сегодняшних
С бессонницею пополам
Переплелись война, детдомовцы,
И банка с медом, цех, аврал,
Морошка, что под ноги стелется
И в Белоруссии растет,
И та дорожка, что на родину
Ведет да все не доведет.