Я шла по бульварам, вдыхая нарциссы...
Просился на руки ветер, прыгал, скулил,
Но руки мои дрожали. Цветы - как выстрел.
Мой мир никогда не будет таким как был.
Я губы кусала, дышала ровнее,
Плясала, как будто в трансе, - досмерти, вдрызг...
Цветов этих нет прекрасней, белей и злее.
Мне больно от этих белых, жестоких брызг.
Как ты - ядовиты, как ты - бессмертны,
Нарциссы меня душили, и жгли глаза.
Что может настолько больно бывать от цвета -
Зачем мне никто заранее не сказал?
Тебя - навылет, меня - рикошетом
Но рана моя поглубже, осколок - врос.
Не верю, что я посмела писать об этом...
Да нет же, ведь это - в шутку всё, не всерьёз.
Самой бы смеяться над глупой шуткой,
Да если бы только ветер так не скулил...
Но я теперь буду учиться любить незабудки.
Мой мир никогда не будет таким, как был.
Незабудки
© Copyright: Белая Кобра, 2008
Свидетельство о публикации №108110500442
Свидетельство о публикации №108110500442
Рецензии