Обжигаю горло спиртом,
Но не светит не фига.
А бывало, съев пол-литру,
Добирался на рогах
И валился спать счастливый,
И подушку целовал…
А на утро зеньки-сливы
И больная голова.
Двадцать восемь. Гости просят
Станцевать им на столе
Вальс бостон, но эта осень
Разбавляет промилле
Белым-белым свежим снегом
На дорогах и висках.
Я в иглу вдеваю эго.
Остаётся вне тоска.
Остаётся вне обуза.
Всё своё влезает в ушко.
Взгляд отточен стал и узок.
В остальном всё тот же – душка.
Ноябрь 2007, Губкин
28
© Copyright: Сергей Посохов, 2008
Свидетельство о публикации №108110501458
Свидетельство о публикации №108110501458
Рецензии